L'été, et une élégie tourbillonne d'elle
doigts. Dans le salon, l'ivoire
rencontre la main, et le verre à vin bourdonne.
Chaque clé est une flaque d'eau sa photo
se noie. Les notes ombrées semblent sévères,
Les cours d'eau amazoniens sont devenus bruns
où les bêta nagent. Elle ne se noiera pas.
Alors elle continue à jouer. Ses poignets sont fermes,
parcelles mélodiques de baies, jacinthe.
Elle ressuscite un monument pour
ses poignets, gravant des notes sur le socle,
la corniche, des écailles griffonnées, et puis le vent
ramasse. Il hurle et claque la porte du salon.
Il bat la chanson qu'elle joue contre sa peau.