Pas d'enfants

La pleine lune fleurit,
un chrysanthème de lumière.
Je me balance sur un affleurement de granit, câlin
moi-même pendant que mon souffle fume un
calligraphie chaleureuse que je ne peux pas déchiffrer.
J'invente des traductions : touche fatale,
hochet brisé, vent sanglant.
J'exhale l'épopée d'un raté
héros pendant que vous franchissez la jante
de cette ancienne carrière, frappant des rochers
dans l'eau glaciale bien en dessous.
Ils ont coupé la majeure partie de l'hôtel de ville
hors de cette fosse, plus les églises
et l'orphelinat qui siège
abandonné au large de la Route 6, mais maintenant
c'est juste un endroit pour vider les réfrigérateurs
ou pour que les enfants locaux boivent et se sentent
les uns les autres. Vous pourriez glisser,
plongez dans la lentille perlée de la piscine
et s'estomper comme une vieille impression
dans un bain d'amnésie. L'air
se sent fait d'aiguilles d'argent
couture pensées partout sur moi.
La brume arrive et vous
sembler une mariée, riant
à travers un voile de glace furieuse
pendant que j'abandonne les fantômes
pour l'adoption du ciel.