Tôt ou tard, ils me demandent mon âge

Je donne une réponse différente à chaque fois,
raconter comment l'horizon
se glisse dans ce qui était autrefois
la bouche grande ouverte du ciel.
A propos de la façon dont le temps s'accélère,
et les nuages courent, traînent
cheveux longs dans le crépuscule.
J'explique comment les années s'étirent
doux et tombant comme un vieux jean,
des épisodes entiers perdus dans les poches.
Comment l'autre jour j'ai trouvé
une pince de crabe sur la plage,
assez frais arraché du corps
que les bleus et les rouges tomates
étaient encore vivants et brillants,
et j'ai marché le long du bord de la marée avec elle,
main dans la main avec la mort.