La maison

n'est pas fait de chair et de sang,
n'est pas, à proprement parler, vivant,
bien que de l'argile, une poignée de poussière,
de quoi nous sommes faits, un travers de porc,
une ferme, un avant-toit, l'a construit. Briques
les exilés au carré de la paille de Pharaon
la fondation, et les arbres qui poussaient et dessinaient
l'eau et la lumière ont fraisé les boiseries, parqueté
Les chambres. Où installe-t-on le nécessaire, les escaliers
se lever? Des bains à laver ? Célèbre pour l'oubli,
un architecte de pays bas a ajouté des éléments vitaux plus tard, des portes, des marches
placards. Un escalier de secours pour les amoureux, coquins
les enfants à entrer et à sortir secrètement, ou les locataires
fuir le loyer. Drôle ou triste, un inexplicable
sentiment, quand je vois la maison au crépuscule,
douce soirée le tenant ensemble, ses fenêtres
le sable fondu brille - ne me regarde pas
mais quelque chose au-delà, au loin,
et quelque chose comme le temps lui-même chuchotant
il a attendu, est resté au même endroit, les bras raides
vent et pluie, ferme ses portails contre les tempêtes
pendant mon absence, essayant toujours de revenir.