Madame Butterfly et l'enfant trisomique

Dans le film que je n'ai jamais fait, Philip entre
la salle d'art, sa marche une danse sautillante
et ses mains ne cessaient de remuer dans ses poches.
Fondu dans l'orchestration,
Renata Scotto chantant Un bel di, vedremo
tandis que Philippe contemple la feuille blanche,
le pinceau, les couleurs. Follow-focus sa main
alors qu'il abaisse les poils en peinture jaune,
brosse lentement la lumière chaude sur la page.
Gros plan sur ses yeux croisés ravis
concentration pendant qu'il répète le processus.
Prise après prise, chaque coup est une merveille :
la façon dont il commence étroit à partir de la pointe,
s'élargit avec la pression du pinceau,
puis s'épuise, comme le jour donne au crépuscule.
La bande-son gonfle avec la soprano
image de la mer dans son cœur,
son large horizon, son port étincelant. Agrandir
tandis que Philip applique du bleu, les marques chantantes
lançant le vert là où le jaune
n'a pas encore séché. Il courbe sa langue vers l'avant
pour goûter la brise salée de l'océan.
La voix de Butterfly monte avec son désir, s'écaille
vagues aux pentes raides, s'élève dans des nuages imposants.
Et maintenant Philip sourit largement, ravi
sur l'action de boucle de son poignet alors qu'il tourbillonne
peinture blanche dans la scène, remplissant les voiles
du navire de Pinkerton. C'est un vaisseau fait de dessin
papier. Il surgit à travers les eaux agitées,
nous éclabousse de gouttes de saumure ensoleillées.