Certaines nuits, je me retrouve
tard dans la cuisine, le vase de
mon corps flottant à moitié éveillé
avant la lueur numérique du
horloge du four, celle de la machine à glaçons
murmure comme si un jury décidait
le destin des nations, puis un crash
au fur et à mesure que les cubes se détachent, et qui
besoin de glace à 2h du matin ?
Mon torse se balance, un domino
sur le point de tomber vers le rassis
cigarettes dissimulées derrière
le pot à biscuits, et froid
vodka au congélateur, le
bouteille sur le côté, son blanc
mer vide, le navire à l'intérieur
longtemps coulé sans survivants