Munitions

Le projectile se cambre au-dessus du mur de la batterie
      la façon dont une femme s'étend,
      atteint la tête de lit en se penchant en arrière...
et explose en éclats d'obus,
morceaux de chair arrachés à un homme laissé debout, surpris,
des trous béants, gros comme un poing, un bras coupé continue de faire mal,
un membre fantôme tend la main comme pour arrêter la pluie de métal
bombardant les terrassements de la batterie Wagner, où il
saigne et est laissé pour mort.

Un océan implacable pardonne une multitude de péchés,
pardonne facilement les péchés d'un siècle passé.

Je supporte le poids de morceaux de fer rouillés dans un seau, choisissant
fragments pas plus d'un pouce et demi d'épaisseur incurvés sur le
dehors, m'arrêtant fréquemment pour reprendre mon souffle.
Choisir ceux qui ne sont pas plus gros que mon poing ;
Je les sors des bassins de marée, je les cueille directement sur la plage.
Certains ont des coquilles d'huîtres et des balanes attachés.
J'en cherche une dizaine. je ne suis pas gourmand,
rien de plus serait trop lourd.
Les plus gros fragments ne tombent pas bien dans un tambour de gravier
libérant lentement la rouille du métal de base,
affiné dans un bain d'huile de lin,
assaisonné pendant des mois et laissé sécher.

Shrapnel échangé contre des dollars en argent en très bon état.
Artefacts vendus aux touristes comme presse-papiers et souvenirs.
Ils apprennent comment le projectile s'est arqué au-dessus de la batterie Wagner,
ignore à quel point la trajectoire suit la courbe
du dos d'une femme; son amant profané par les ratons laveurs,
ramassé par les oiseaux de mer et les crabes, enterré dans une fosse commune,
les os tombant dans le ressac,
libérant lentement le péché de l'homme jusqu'à ce qu'il ne reste plus rien,
sauf les éclats d'obus, quelques pièces d'argent à l'effigie
d'une femme, et des étoiles arrachées d'un champ de gloire.