Embrujada isla de Pawley

Trate de no pensar en el descontento.
Más bien, piensa en la mujer del pañuelo azul.
caminando por la arena, la cabeza levantada como una reina
sonriendo mientras la marea baja despliega una alfombra de espuma a sus pies.

O la gaviota sumergiéndose, una y otra vez,
de cabeza en las olas nacientes
como una puntada de aguja plateada, seguro
de su capacidad para enganchar un premio que se retuerce.

La pimienta de sal y spray
sobre tu piel entrega el aguijón de la envidia—
el cangrejo, la golondrina de mar, el vagabundo—
¡Parecen tan en casa aquí!

Pero también, un Hombre Gris que camina por estas costas de noche
clamando por el amor perdido y la calma costera,
su advertencia de viento fuerte una señal para arrancar, para limpiar
las casas desgastadas de esta isla, de tu cabeza.

Entrecierras los ojos contra las aguas iluminadas por el sol, consciente
que tú también eres un vagabundo, que vienes de un lugar
sin luz, que una manera más rica de vivir clama desde
    rizos rematados
de buccinos y berberechos que surgen como apariciones de Pawley's
    leyenda orilla.

Cada vez que recoges la arena, guardas la historia de este
    ponlo en tus manos
donde se aferra como un autoestopista, absorbiendo tus noticias más recientes,
luego desembarcando, grano a grano, un poco más de tu
    historia grabada ahí,
llena de anhelos y advertencias, grises como fantasmas.