Fuera de la fábrica de mayonesa

encaramado en una mesa de picnic

en la sombra flacucha de un

álamo, Cora fuma, suspira.

 

A ella no le importa la línea ruidosa,

la redecilla llena de sudor, o

La cháchara de Guiermo, siempre y cuando

como ella recibe este momento con un

 

cigarrillo, como tiritan las langostas

arriba, para visualizar con precisión

una opción en el tablero del menú

del Restaurante Gran Muralla

 

con sus fotos descoloridas de cada

plato, como si tu comida fuera

traído al vapor de los años 70

cuando Cora también estaba fresca y caliente

 

como la chica del mostrador de la Gran Muralla

en sus jeans de tiro bajo, con ella

redonda, cara de muñeca al ras de la

el calor sofocante de la freidora, y cuando

 

pides familia feliz

la niña brilla abundantemente

sonrisa, una cadena de lámparas de papel

brillando en una noche de verano.

 

Pequeños recipientes de delicia:

comida para llevar, un paquete de cigarrillos,

la esbelta sombra de un árbol,

y dos palabras que te salvan la vida.

 

Comentario del juez:Realmente me encantó cómo "Familia feliz" se movía a través del tiempo y el espacio, incluso cuando se centraba en un momento, un elemento del menú, un recuerdo: la forma en que la comida es más que comida, es deseo mercantilizado, es memoria, es nostalgia. El poema es a la vez condensación y expansión, y está obsesionado por el malvado juego de palabras del título.

 

Menciones honoríficas:Ann Herlong-Bodman; debra daniel